Quereme así, piantao, piantao, piantao...

Mirando el reflejo que logra escapar de aquella persiana americana
                                                                             me pregunto porque no corro.
                Espío. 
Vuelvo a cerrar la ventana y dejo que la sociedad siga corriendo,
                                                                                   siga existiendo.
Yo; 
      Acostada en posición fetal sonrío con mis sueños.
Y con  aquellos fantasmas revoltosos que no me dejan llorar
                                                                                     armo mi realidad.
Dibujo un arco iris sobre mi puerta.
                                               Comienzo a reír.
Me Espían.
     Aquellas personas que caminan sin sentir sus pasos
                                                                                me observan.
No entienden los tiempos de la imaginación,
                                         las notas musicales, el sonido del sol.
Pequeños cuerpos dóciles encerrados en una caverna globalizada.
                                            Eterna cenicienta yo en un cuento de hada.
Mientras tanto mi cuerpo se desarma en palabras.
                                                            y mi boca en versos, en aullidos, en miradas.
Me pregunto porque no corro,
                                    y decido dibujar alas en aquella habitación oscura, gris. 
Inundarme de canciones que despiertan  recuerdos de años atrás.

       Imágenes que velan mis ojos. 
Historias empapeladas que me regalan símbolos de paz.
                                             
          Escribir para romper enigmas
 Jugar a ser otra
Dar respuestas.
              Inventar el mar.
Domingo chaplinero.
      Un poco de miel y otro poco de sal.
                          
                                                                            

Popurrí de un sábado a la tarde...

Tus ojos del color de la almendra.                                      
                 Esa mirada cómplice que me cita.
Algún beso perdido con sabor a despedida.
                       Un recuerdo tirado en la vereda del vecino.
Abrazos partidos por historias de desencuentros.
                                Mis zapatos rojos de tanto caminar.
Arena en la botella de aquel viaje que se formo en pasado.
                       Ser la misma hoy que la de mañana y ser la de mañana en el ayer.
Suave susurro de las hojas de aquel árbol de la mañana.
                         Maldito sonido que acompaña a la soledad.
Eternas penélopes jugando a a ser viajeras por la plaza.
                     Algún romeo inhibido por margaritas marchitadas.
Orillas de un sueño que desbordan mis palabras.

                     Una infancia perdida en los resto de una rayuela dibujada años atrás.

El oído de una amiga que resiste a esperar.

                     Que de realidades perdidas me siento a hablar.

          Me ahogo en las caricias de frases trilladas.
                                 Intento dar una causa al azar.
  Y riendo, bailando, pataleando, saltando me repito a mi misma...

  

      

       Me salva esa necesidad de escribir
                               para crear.

                                                       

                                                

Pompas de Jabón.

Escribo, mientras voy pelando la capa mas superficial de la cebolla y busco alguna excusa para llorar.
Y el sol de la mañana me invita a bailar aquella canción de mis pequeños años perdidos.
Me resisto a empezar justo a esa hora el día.
Y me pregunto en que momento me perdí aquella hora del reloj.

Mi nombre empieza a disiparse en las repeticiones diarias de las letras.
Y mi cara se desarma con aquella gota de agua que cae sobre el espejo a medio secar.
Me desespera mi voz, y me encarno en ese personaje que intento actuar.
Algún pensamiento vagabundo, un nuevo lápiz por gastar.

Suena el teléfono, a esa hora, en ese lugar, justo en el momento que desaparecía.
Fechas marcadas para llorar, nostalgia del cuerpo, caos de recuerdos.
Se suponía que debía reprimirlo y que el tiempo lo curaría.
Intento que me contagies tu sonrisa, tu mirada, tus abrazos.

Pintar al dolor, sacudir la angustia, buscar aquellas cosas que me hacen bien.
Llenar el vacío, permitir/me vaciarme.
Intentar perderme en tu futuro, que me regales una pompa de jabón.
Que me ayudes a escribirme, a guiarme, a sostenerme...

                                  Que lo cures todo....