Pompas de Jabón.

Escribo, mientras voy pelando la capa mas superficial de la cebolla y busco alguna excusa para llorar.
Y el sol de la mañana me invita a bailar aquella canción de mis pequeños años perdidos.
Me resisto a empezar justo a esa hora el día.
Y me pregunto en que momento me perdí aquella hora del reloj.

Mi nombre empieza a disiparse en las repeticiones diarias de las letras.
Y mi cara se desarma con aquella gota de agua que cae sobre el espejo a medio secar.
Me desespera mi voz, y me encarno en ese personaje que intento actuar.
Algún pensamiento vagabundo, un nuevo lápiz por gastar.

Suena el teléfono, a esa hora, en ese lugar, justo en el momento que desaparecía.
Fechas marcadas para llorar, nostalgia del cuerpo, caos de recuerdos.
Se suponía que debía reprimirlo y que el tiempo lo curaría.
Intento que me contagies tu sonrisa, tu mirada, tus abrazos.

Pintar al dolor, sacudir la angustia, buscar aquellas cosas que me hacen bien.
Llenar el vacío, permitir/me vaciarme.
Intentar perderme en tu futuro, que me regales una pompa de jabón.
Que me ayudes a escribirme, a guiarme, a sostenerme...

                                  Que lo cures todo....